Kam utekl ten život
?
Vždyť, já jen: „Má rada, nemá ráda,
chce mě jako svého, nebo kamaráda?“
Plátky růže skládám dohromady.
Krásu kráse, zdá se.
Zdá se bez vady, ale nežije.
Zanikla v ní ta poezie.
Bez života, ztracená, polámaná, spálená.
Už jenom uschne a v prach se promění.
Tak to jsem zavinil, vážení.
To by byla lepší růže z pouti, z papíru
a nevadí, že je taková, jaká je,
udělaná na míru.
Umělá, načančaná, navoněná.
Přesto ženou ceněná.
Víc než uvadlá a zkažená.